No meu tempo de menino, em minha cidade, havia de moças bonitas uma dúzia e mais três. Três que a gente não tinha muita certeza de escalar no time de cima. O número é estimativo, mas a verdade é concreta. Minas ainda se espreguiçava na renda agropastoril. Confinada à montanha, precariamente educada e vestida, anemizada… Read More »
Ar de empregada ela não tinha: era uma velha mirrada, muito bem arranjadinha, mangas compridas, cabelos em bandó num vago ar de camafeu ― e usava mesmo um, fechando-lhe o vestido ao pescoço. Mas via-se que era humilde ― atendera ao anúncio publicado no jornal porque satisfazia às especificações, conforme ela própria fez questão de… Read More »
No restaurant ou bar Assírio, diversas frequentadoras daquelas paragens, segundo os jornais e por motivos que não vem a pelo reproduzir aqui, se engalfinharam num pugilato, a altas horas da noite. Em matéria de combates entre mulheres nós pouco sabemos de positivo. A história não guarda memória de nenhuma delas, ao que eu saiba; e… Read More »
Tarde ensolarada, temperatura agradável. Ando pelos bulevares, descanso nos bancos de praça, espio as vitrinas das lojas. Esta é a maneira tradicional, dir-se-ia mediúnica, de receber o espírito de Paris. Não é uma cidade para o turista apressado. Os cafés estão cheios; a multidão nas ruas é colorida, e há em cada rosto uma expressão… Read More »
Sinto em mim que há tantas coisas sobre o que escrever. Por que não? O que me impede? A exiguidade do tema, talvez, que faria com que este se esgotasse em uma palavra, em uma linha. Às vezes é o horror de tocar numa palavra que desencadeia milhares de outras, não desejadas, estas. No entanto,… Read More »
Morava numa pensão da rua São Clemente. Era volumosa, e cheirava a quando a galinha vem meio crua para a mesa. Tinha cinco dentes e a boca seca, árida. Sua reputação passada não fora inventada: ainda falava francês com quem tivesse oportunidade, mesmo que a pessoa também falasse português e preferisse não corar com a… Read More »
O chefe apareceu na porta: — Seu Fortuna! Onde é que está seu Fortuna? José Penteado Fortuna atirou-se do fundo do escritório, esbaforido. — Pronto, doutor Benevides, pronto! E o outro, feroz: — Entra aqui! O subalterno, lívido, obedece. Então, dr. Benevides põe as duas mãos nos quadris e vocifera: — Seu Fortuna, o senhor… Read More »
A televisão continua ligada, mas emite apenas uma luz pálida, que me incomoda os olhos, e um ruído vago: mais de três da madrugada. Adormeci no meio de um western em que havia um bandido parecido comigo; no ardor de minha febre cheguei à conclusão de que na realidade era eu mesmo que estava na… Read More »
Esse negócio de saúvas preocupa-me desde menino, quando o meu velho amigo Policarpo Quaresma narrou à minha infância curiosa os suplícios que elas o fizeram sofrer, ao tempo em que se improvisou agricultor. Já narrei alguns dos episódios da sua luta com elas, em um modesto livro onde expus grande parte de sua vida e… Read More »
Mostram-se os jornalistas alarmados pela recrudescência de crimes praticados por mulheres sobre homens indefesos. É caso de assim dizer. Atribuem a isso e aquilo; explicam o fato com toda a sutileza; mas esquecem o feminismo reinante. É natural que a mulher, querendo ser votante e votada, seja também candidata ao assassinato, tanto mais que esse… Read More »